Prolixité

Un soir que je buvais, pathétique ambitieux,
Je me pris à rêver — logique élan nocturne !
D’un monde sans faconde, aimable aux taciturnes.
La faute à un flacon, un Porto délicieux.

Imagine ma sœur, et émerveille-toi !
Que ce globe enchanté soudainement se taise,
Et c’est un chœur d’atones qui soupire d’aise !
Le silence enfin fait calmerait nos effrois.

Nous sommes loin du rêve et j’y aspire en vain.
D’abord vint le Verbe, voici venir la fin,
Mais il ne faiblit point ; la rumeur croît, avide !

C’est une diarrhée, enrobée dans un beau style,
Qui de nos corruptions se fait l’écho putride,
Antique antienne aux enfants et rêveurs hostile.